Les chroniqueurs du XIXe siècle avaient pris l'habitude de rassembler chaque année leurs feuilletons. Ces robustes volumes nous servet aujourd'hui de soporifique quand ils ne calent pas opportunément la vaisselle trop fragile au fond de coffre négligés. Combien un Jules Lemaitre en a-t-il pondus, désormais illisibles? Et combien y a-t-il d'authentiques lecteurs des Lundis de Sainte-Beuve? Les chroniqueurs de notre temps sont plus prudents. La page à peine tournée, l'article est pour toujours oublié. Il faut d'ailleurs à peine plus longtemps pour que le nom du chroniqueur s'efface à son tour. Puisque nous allons parler du Monde, qui se souvbient de Jacqueline Piatier? De François Bott? Voire de Roger-Pol Droit, fantômes encore frais? On observera à juste titre, que c'est la loi du genre et que, feuille, le journal vivent ce que vivent les feuilles, emporté dans un oubli nécessaire avec son flot d'encre, incontournable Léthé. Sans doute, mais ce naufrage est-il toujours mérité? Autrement dit: que manque-t-il à tous ces articles déversés semaine après semaine pour qu'ils gagnent, sinon une part d'immortalité, au moins le souvenir qu'ils ont été?